Любовь, любовь, любовь, любовь... Столько про нее сказано, что уже плохо становится при одном упоминании. По****, не могу заигрывать с человеком, к которому даже не знаю, что испытываю. Да, молодая, да, должна жить так, чтобы кому-то становилось обидно и очень досадно, но... чувствую себя лицемеркой. И вроде ничего не произошло, еще ничего не успело произойти, но... да, ладно, кому это важно, утро покажет, что с этим можно делать. Вот так, чтобы не предвещало уравнение с разными неизвестными, в итоге расчитывать стоить на себя и собственную изворотливость.